Prólogo

esse teu corpo é um fardo enorme,

carregando-te,

Eu te vejo escrito nas linhas do teu corpo morto,

do teu cadáver andante, dançante , demasiado.

Morto, muito mais morto do que calculas,

porque essa tua espera é uma espécie de morte.

Ter chegado é morrer.

Ser é ter acabado,

por isso não sejas,

aguarda sempre na espera,

como corujas noctívagas evitando o dia,

e espreitando as gaivotas a desfrutar das praias e das manhãs.

mas elas seguram a noite,

na noite elas aguardam,

e tu, preso na linguagem miúda das tuas palavras pequenas,

dos teus opostos, das ligeiras variações entre bem e mal,

entre claro e escuro,

das frágeis palavras com que desenha-me o mundo.

Mas só cabe o mundo no desenho frágil das tuas palavras ?

O que é o mundo, A vida, A realidade e As pessoas?

Que linguagem oculta é essa que falta para dizer do que nós

somos feitos ?

Que linguagem é essa que nada diz, mas apenas alude,

Porque são estas todas as tuas coisas,

alusões do que seria se entendesses,

se soubesses, se finalizasses qualquer coisa sobre o domínio da tua lógica.

Mas não terminas nada,

és vago,

deixa tudo em aberto como cirurgiões abandonando corpos abertos de homens.

Se a tua linguagem servisse de algo, ela não seria uma linguagem,

seria um decreto, uma solução. Chamar-se ia: A linguagem.

Não haveria outras. Sim haveriam, mas passariam a ser consideradas todas falsas, e só a tua é que seria o ideal com a qual falas da Verdade.

Mas isso calaria por demais os homens, seria uma matança, um genocídio.

Porque os homens não querem a verdade em si, pouco lhes importa que a verdade exista. Divagar, digredir, enveredar-se pelo seu caminho é o que faz dos homens , homens.

Suspeito talvez que eles de certa forma saibam que estão procurando algo que não possa ser achado.

E creio que é isso, a procura, e não o encontrar, que lhes baste.

Uma resposta final só estragaria o jogo disto que é chamado Ser.

E por isso que Deus se esconde tão bem, por que de certa feita tanto nos amou que quis de nós continuarmos por toda a eternidade, brincando, como crianças espirituais.

Talvez seja isso ou seja algo ainda mais simples, o fato de que Ele não exista, nunca existiu, e não existe, absolutamente nenhum, sentido oculto nisto a que chamamos Vida.